Мир это не добрая сказка. Бывает, что он враждебный. И уязвляет больно. Колет своими шипами. Особенно если ранима и хочешь понравиться людям.
Стараешься быть удобной. Кажется, будешь послушной, и по головке погладят. Мир-мама конфетку подарит.
И на себя забивая, предавая себя по кусочку, мы уступаем все больше. Мы раздаем себя людям. Пока не становимся тенью кого-то другого. И вот уже нас как будто и нет совсем.
Сложно идти обратно. Крупицы себя собирая. Отращивать снова корни, устойчивость находить. Бережно, нежно, тихонько мы возвращаем все части, что так бездумно раздали. Мы укрепляем себя.
И понимаем, что важно. Что никогда не отдам я. Что хочу я себе оставить. Что там, в глубине меня. Волнами цветными питает мою темносинюю бездну. Давая мне силы быть. Какой бы я ни была.
Гнуть свою линию жизни. Словно лук изгибаешь упруго. Быть в том, что ценно упрямой. Уметь говорить – не буду! Учиться быть неудобной. Свои отрастить шипы.
Всегда смотреть сквозь те волны, которые держат внутри. Сквозь ценности, что питают. Сквозь пёрышко расписное.
Это и легче, проще. И тяжелее стократ.
Картина: Хюлия Оздемир
